> 37岁出狱，我身上只有37块钱。
> 跑腿、外卖、网约车……所有平台都拒绝我：“有案底的不行。
”> 小科是我在饭店唯一的朋友，他暴躁的吼声却是我最后的温暖。
> 那晚在急诊室醒来，我看到账单上刺眼的数字，决定净身离开。
> 路灯下数着仅剩的37块硬币，我忽然笑了：“赌上这三十七块钱，越穷越要创业！
”---2022年6月的太阳，白得晃眼，像是要把人钉死在柏油路上。小峰眯着眼，
走出那道沉重的铁门，四年半的光阴被它囫囵吞下，
又原封不动地吐了出来一个叫“小峰”的躯壳。37岁，额头刻下了风霜的印记，
脚步却像踩在虚空的棉花上，每一步都微微发颤。外面的世界喧嚣依旧，车水马龙，
人声鼎沸，对他而言却像隔着一层厚厚的磨砂玻璃，模糊而疏离。他下意识地摸了摸口袋，
里面空荡荡的，只有一张薄薄的释放证明，边缘被汗水浸得有些发软。
生活像一堵密不透风的墙。美团、UU、京东……那些闪烁着便捷光芒的跑腿平台，
无一例外在他提交资料的瞬间，亮起冰冷的红灯：“抱歉，经审核，您有刑事案底记录，
不符合平台注册要求。”冰冷的电子提示音一次次敲打着他的神经。大公司的面试官们，
隔着光洁的桌面，眼神礼貌而疏远。“小峰先生，您的学历和经验，和我们这个岗位的要求，
确实还有一定差距……”他们的话语像精心打磨过的鹅卵石，圆滑，却砸得人生疼。
甚至连方向盘也握不住——滴滴的审核同样将他拒之门外，
那声“案底不符合准入标准”成了反复播放的判决书。
小峰最终在一个弥漫着油烟和喧嚣的后厨角落暂时落了脚。炉火日夜不息地舔舐着锅底，
油烟机轰鸣如雷，汗珠滚落下来，砸在滚烫的灶台边缘，瞬间蒸腾成一缕微不可见的白烟。
掌勺的大厨叫小科，脾气像点着的炮仗，一点就炸，吼起来整个后厨都在抖。
可就是这个小科，会在深夜收工时，把一盒特意留出来的、还冒着热气的肉末茄子盖饭，
重重地塞到小峰手里，嘴上骂骂咧咧：“瞅你那蔫巴样！赶紧吃了滚去睡！明天再慢半拍，
老子抽你！”那点粗暴的暖意，成了小峰那段灰暗日子里唯一能攥住的微光。他咬着牙，
洗刷着堆积如山的油腻碗碟，搬运沉重的食材，在呛人的油烟里穿梭，一站就是十几个小时。
可身体终究是发出了警报。某个深夜，一阵突如其来的剧痛，像一把冰冷的铁钩，
猛地攫住了他的胃，狠狠往下拽。他眼前一黑，冷汗瞬间浸透了单薄的工作服，
整个人像被抽掉了骨头，蜷缩在冰冷的洗碗池边，动弹不得。
是小科用他那双颠惯了沉重铁锅的胳膊，硬生生把他扛起来，塞进了出租车。
急诊室的灯光惨白得刺眼，消毒水的气味浓得让人窒息。冰冷的点滴液体一滴滴流入血管，
暂时压下了那要命的绞痛。小峰躺在窄小的病床上，盯着天花板，
直到护士递来一张轻飘飘的缴费单。上面那几个黑色的数字，却像烧红的烙铁，
烫得他指尖猛地一缩。那几乎是他这半年在灶火油烟里熬出来的全部血汗。出院后不久，
小峰找到小科。后厨的喧嚣暂时平息，只有水龙头滴答的水声。小科刚狠狠剁完一扇排骨，
额上青筋未平，汗珠顺着脖颈往下淌。
小峰的声音带着大病初愈的虚弱和一丝不容置疑的坚决：“科哥，这活儿……我扛不住了。
身体垮了，再干下去，怕是连命都得搭在灶台边上。”小科猛地转过身，眼睛瞪得像铜铃，
粗壮的手指几乎戳到小峰脸上：“怂了？你他妈这就怂了？
老子……” 他吼声震得墙壁嗡嗡作响，
可当他看清小峰脸上那层挥之不去的蜡黄和深重的眼袋时，
后面的话却像被什么东西堵在了喉咙里，只化作一声沉重的喘息。
他烦躁地一把扯下头上油腻的厨师帽，狠狠摔在案板上。“滚吧！没出息的东西！
”小科背对着他，肩膀垮了下来，声音闷闷的，“东西收拾干净，别碍老子的眼！
”他顿了顿，声音低了些，“我那个搭伙的兄弟……家里老娘瘫着，
儿子等着上学钱……这摊子，算我们俩咬牙顶着了。
”小峰默默脱下那件沾满油渍、早已看不出原色的工作服，轻轻叠好，
放在角落那张油腻腻的小板凳上。走出后门时，他最后回头看了一眼。小科正佝偻着腰，
用力刷着一口巨大的炒锅，脊背在昏暗的灯光下显得异常沉重。他张了张嘴，
终究没再发出任何声音。他净身离开，除了几件洗得发白的旧衣服，什么都没带走。
接下来的日子，像在泥沼里徒劳挣扎。案底像一道无形的枷锁，锁死了所有看似光明的门缝。
手机屏幕一次次亮起，又一次次黯淡下去，通知栏里塞满了格式化的拒信。
积蓄如同指间的沙，在医院账单和一日三餐的消耗下，迅速流失殆尽。又一个黄昏，
他拖着灌了铅似的双腿，漫无目的地走回那个只能称之为“容身之所”的廉价出租屋楼下。
路灯昏黄的光晕里，他鬼使神差地停住脚步，将手深深插进牛仔裤口袋的最深处摸索。
指尖触到的，只有冰冷的金属圆片，带着被遗忘的凉意。他把它们一股脑儿掏出来，
摊在微微颤抖的手掌心，借着路灯仔细清点。一枚，两枚……五角，一元……大大小小，
有的边缘光滑，有的沾着汗渍和不知名的污垢。他数得异常专注，
指尖捻过每一枚硬币的表面，像是在确认某种最后的凭据。最终，硬币在掌心堆成一小撮，
不多不少，整整三十七块。三十七块。三十七岁。这个数字像一道无声的闪电，
猛地劈开了他心头积压的阴霾。
他看着掌心那堆在昏黄灯光下泛着微弱、杂乱光亮的金属圆片，嘴角竟不受控制地向上扯动。
起初是无声的抽动，接着，一丝嘶哑干涩的笑声从喉咙深处艰难地挤了出来。
那笑声在寂静的街头显得突兀又诡异，像砂纸摩擦着生锈的铁皮。他慢慢合拢手指，
将那堆硬币紧紧攥在滚烫的掌心里，粗糙的金属边缘硌着皮肤，
带来一种奇异的、近乎疼痛的清醒。他抬起头，目光越过低矮的屋檐，
投向城市远处那片被霓虹浸染的、模糊而喧嚣的夜空。那片光晕在视野里微微晃动、蒸腾。
“赌了。”他对着空气，也对着掌心那三十七块硬币，清晰无比地吐出两个字，
声音嘶哑却带着一种久违的力量，像一把锈蚀的刀，猛地被拔出了鞘。路灯下，他摊开手掌，
那些硬币在昏黄的光线下反射着微弱却坚定的光点。他挑出其中一枚，边缘磨损得厉害，
不知在多少人手中流转过，带着人间烟火的温度与划痕。他凝视片刻，忽地手腕一扬，
那枚硬币倏地腾空而起，在灯光下划出一道短促而明亮的银色弧线。硬币落下，
稳稳地落回他的掌心，带着一丝夜风的凉意。“赌上这三十七块钱，”他低声说，
更像是对这枚硬币立下的誓言，“越穷越要创业！”夜色渐深，攥紧的拳头里，
那枚硬币的棱角嵌入掌心，尖锐的触感如同现实本身，冰冷而真实。
然而就在这坚硬的触感深处，一股灼热悄然升腾，固执地燃烧起来。路灯昏黄的光晕，
像一口熬干了油的旧锅，勉强照亮他脚下坑洼的路面。小峰攥着那三十七块钱，
硬币的棱角硌得掌心生疼，却也奇异地刺醒了他混沌的脑子。创业？创什么业？
他站在廉价出租屋那扇吱呀作响的铁门前，望着空无一物的房间——一张硬板床，
一个从垃圾堆捡来的瘸腿板凳，就是他全部的家当。37块钱，
连像样的三轮车轱辘都买不起一个。“卖力气不行，卖命也不行……那就卖点能入口的东西。
”一个念头闪过。在饭店后厨那半年，油烟熏染的不仅是衣服，还有嗅觉和味蕾。
小科暴躁的吼声里，偶尔夹杂着他对某道酱料的得意点评：“看见没？
这酱就得熬到起‘鱼眼泡’，少一秒寡淡，多一秒糊锅！老子这手，金不换！”酱！
家常的、下饭的、能存放的酱料！念头一起，像黑暗中擦亮了一根火柴。
可火柴的光微弱而短暂。37块，能买什么？他跑到最近的菜市场，在收摊前的狼藉里逡巡。
、品相不佳的蒜头、处理价的散装黄豆酱、一小袋快要过期的白糖……他像个吝啬的守财奴，
反复掂量着每一分钱，和摊贩艰难地磨着几毛钱的价。汗水顺着额角流进眼睛，涩得发疼，
他顾不得擦。最终，他提着几个沉甸甸的塑料袋出来，里面是勉强凑齐的原料，
口袋里只剩下三枚冰冷的硬币——那是他明天的饭钱。逼仄的出租屋，
瞬间被一股浓烈、呛人又带着奇异生机的混合气味填满。没有灶台，
他拆下房东废弃的旧电炉，勉强擦洗出能用的部分；没有大锅，
他用捡来的一个厚实但变形的不锈钢小盆代替。辣椒要去蒂剁碎，没有案板，
他用一块捡来的厚瓷砖代替，刀是唯一像样的财产——一把小科当初嫌他动作慢，
硬塞给他的旧菜刀。剁辣椒是个酷刑。辛辣的气息直冲鼻腔和眼睛，
眼泪鼻涕不受控制地往下淌，手指被辣得火燎燎地疼。他咬着牙，机械地重复着下刀的动作，
汗水浸透了那件洗得发白的旧T恤。熬酱的过程更是煎熬。狭窄的空间里热浪蒸腾，
电炉丝发出危险的暗红，他必须一刻不停地搅动盆里粘稠的混合物，防止糊底。
手臂酸得抬不起来，油烟呛得他阵阵干咳。好几次，酱汁溅出来，烫在手臂上，
留下一个个红点，他也只是皱皱眉，用湿抹布胡乱擦一下，继续搅动。
他脑子里反复回响着小科颠勺时那副睥睨一切的暴躁神情，
回响着他吼出的那些关于火候、关于味道的只言片语。没有秘方，
只有模糊的记忆和一次次失败的尝试。盐放多了，咸得发苦；糖放少了，
压不住辣；火候过了，一股焦糊味……失败的酱料倒掉时，
他的心也跟着那点可怜的原料一起抽搐。那是钱，是他仅剩的三顿饭！夜深人静，
隔壁传来鼾声。他瘫坐在冰冷的水泥地上，背靠着床沿，看着盆底残留的一小滩失败品，
手指无意识地抠着地上的裂缝。手臂上的烫伤隐隐作痛，胃里因为饥饿也开始隐隐作祟。
绝望像冰冷的潮水，一点点漫上来，几乎要将他淹没。他闭上眼，
面试官公式化的拒绝、急诊室惨白的灯光、小科佝偻着刷锅的背影……无数画面碎片般闪过。
“赌了……”他喃喃自语，声音干涩沙哑，在寂静的房间里几乎听不见。他猛地睁开眼，
挣扎着爬起来，打开灯。昏黄的灯光下，他拿起笔，在捡来的旧报纸空白处，
歪歪扭扭地记录下刚才的配比和火候时间，又划掉，在旁边重新写下新的设想。失败一次，
就离那个模糊的“对”的味道近一步。他不能停，也停不起。几天不眠不休的折腾，
人瘦了一圈，眼窝深陷，但眼神里那点近乎偏执的光却越来越亮。终于，在一个凌晨，
当电炉丝再次发出暗红的光，他小心翼翼地搅动着盆中翻滚的酱料。
空气里弥漫的气味不再是单一的辛辣或焦糊，
而是一种奇异的复合香气——咸鲜、微辣、带着一丝恰到好处的甜润和酱香特有的醇厚。
酱汁变得油亮红润，粘稠度刚好能挂在锅铲上缓缓滴落。他用手指蘸了一点，吹了吹，
放进嘴里。舌尖先是感受到一股温和的咸鲜，紧接着是辣椒富有层次的辣意，
不霸道却足够鲜明，最后是豆酱的醇厚和一丝若有若无的回甘，巧妙地平衡了所有味道。
一股难以言喻的暖流瞬间冲散了连日来的疲惫和绝望。成了！这个念头像电流一样击中了他。
他咧开干裂的嘴唇，无声地笑了起来，笑着笑着，眼角却有些湿润。这味道，
虽比不上小科那些秘制，却足够独特，足够“下饭”，更重要的是，
它诞生于这三十七块钱的绝境之中。接下来是更现实的挑战。他用最后一点钱，
买了几十个最便宜的小塑料罐。没有标签，他用捡来的硬纸板裁成小方块，
用圆珠笔一笔一划地写上“峰味辣酱”四个字，再用捡来的透明胶带笨拙地粘在罐子上。
每一个罐子都装得满满当当，封口处仔细抹平。第一次出摊，
是在一个老旧小区门口的下班高峰期。他把几罐酱料整整齐齐地摆在捡来的一个破纸箱上，
自己局促地蹲在后面。人来人往，行色匆匆，
偶尔有人瞥一眼他简陋的摊子和那些字迹歪扭的罐子，眼神里带着好奇或漠然，却没人停下。
夕阳的余晖拉长了他的影子，显得格外孤单。尴尬和难堪像蚂蚁一样啃噬着他。
他攥紧了拳头，指甲深深掐进掌心。过往的行人仿佛都化作了无形的目光，审视着他，
也审视着他那段不堪的过往。喉咙发紧，那句“尝尝吧，自家熬的辣酱”卡在嗓子眼，
怎么也喊不出来。就在这时，一个熟悉的身影晃了过来。是小科。他刚下班，厨师服都没换，
带着一身油烟味。他看到小峰，愣了一下，随即那标志性的暴躁嗓门就吼开了：“我操！
你小子蹲这儿装蘑菇呢？！”小峰猛地抬头，脸瞬间涨得通红，窘迫得恨不得钻进地缝里。
小科几步跨过来，看都没看小峰，直接拿起一罐酱，拧开盖子，凑到鼻子底下使劲闻了闻。
他皱着眉，脸上的横肉绷着，然后，他用粗壮的手指直接挖了一大块，塞进嘴里。
时间仿佛凝固了。小峰的心提到了嗓子眼，紧张地盯着小科的脸。小科咂摸着嘴，
眉头先是紧锁，然后慢慢舒展开，最后，那双平时瞪得像铜铃的眼睛里，
闪过一丝极其罕见的、几乎难以察觉的亮光。他猛地一拍大腿，声音依旧震天响，
却少了平日的火药味，多了点说不清的东西：“他娘的！
熬糊了半盆辣椒才整出这点玩意儿吧？味儿……还凑合！比老子当年刚学徒那会儿强点！
”他嘴上骂骂咧咧，动作却飞快地从油腻的厨师服口袋里掏出几张皱巴巴的钞票，看也不看，
啪地拍在纸箱上，“这一罐，老子要了！给我装好！剩下的……”他扫了一眼那几罐酱料，
又瞪向小峰，“给老子大声吆喝！蹲这儿装孙子，酱能自己长腿跑别人碗里去？！”说完，
他拎着那罐酱，头也不回地走了，背影在夕阳下依旧显得壮实而暴躁。
小峰看着纸箱上那几张沾着油渍的钞票，又看看小科消失在街角的背影，
喉咙里像堵了一团滚烫的东西。他深吸一口气，那口气仿佛带着小科吼声里的蛮横力量，
猛地冲开了他心头的枷锁。他站起身，挺直了因为长期劳作而有些佝偻的脊背，
对着川流不息的人群，用尽全身力气，第一次喊出了声，声音嘶哑却异常清晰，
带着一种破釜沉舟的决绝：“峰味辣酱！自家熬的！下饭拌面！不好吃不要钱——！
”那嘶哑的吆喝声，像一颗投入平静水面的石子，在傍晚喧闹的街头，
荡开了一圈微小的涟漪。昏黄的路灯下，那几罐贴着简陋标签、盛着37块钱赌注的辣酱，
正等待着它们未知的命运。而小峰挺直的腰背和嘶哑的喊声，
是他向这个曾将他拒之门外的世界，投下的第一枚真正属于自己的硬币。硬币在空中翻滚，
尚未落地，但这一次，掷币的人，眼神里只有孤注一掷的火焰。“峰味辣酱！自家熬的！
下饭拌面！不好吃不要钱——！”嘶哑的喊声冲破了傍晚的喧嚣，
也冲破了小峰自己筑起的那道无形的墙。喊完第一句，他像刚跑完一场马拉松，
胸腔剧烈起伏，耳朵里嗡嗡作响，脸颊火辣辣地烧。他甚至不敢看路人的反应，
只是死死盯着面前那几罐贴着歪扭标签的酱料，仿佛它们是他此刻唯一的锚点。然而，
世界并没有因为他的一声喊而立刻改变。车流依旧，行人依旧步履匆匆。偶尔有人侧目，
带着好奇或审视，脚步却并未停留。难堪的沉默像潮水般重新涌上来，几乎要将他淹没。
就在他攥紧了拳头，指甲再次深深陷入掌心，准备放弃这徒劳的挣扎时，
一个身影在他摊子前停了下来。是个头发花白、拎着菜篮子的老太太。她弯下腰，
凑近纸箱上的酱罐，眯起眼睛仔细看着那手写的“峰味辣酱”几个字。“小伙子，
你这酱……真自己做的？”老太太的声音带着一丝本地的口音，温和又带着点怀疑。
小峰的心猛地一跳，赶紧点头，喉咙还有点发紧：“是，阿姨，真是我自己熬的，
用新鲜辣椒和豆酱。”“哦？”老太太拿起一罐，掂量了一下，又凑近瓶口闻了闻，
“闻着倒挺香。怎么卖？”“五……五块一罐。”小峰报出价格时，声音都有些发颤。
这是他反复计算过成本后定下的，一个卑微得不能再卑微的数字。“五块？
”老太太眉头微蹙，似乎觉得有点贵，但看着小峰局促不安又带着期盼的眼神，
再看看那罐酱料，她犹豫了一下，最终还是从菜篮子里摸出一个小布钱包，
数出五张皱巴巴的一元纸币，递了过来。“先来一罐尝尝吧，要是不好吃，
我可真找你退钱啊小伙子。”“好！好！谢谢阿姨！”小峰几乎是双手接过了那五块钱，
纸币带着老太太掌心的温热，却烫得他指尖都在抖。
他手忙脚乱地帮老太太把酱罐装进一个简陋的塑料袋里，动作笨拙又带着十二分的郑重。
老太太拎着酱走了。小峰看着手心那五张薄薄的纸币，第一次真切地感受到，这不再是施舍，
不再是汗水换来的微薄工资，而是他用自己熬出来的东西换来的认可。虽然只有五块，
却重如千钧。仿佛是一个信号。老太太刚走不久，
一个刚下班、穿着工装的中年男人被那吆喝声和酱香味吸引了过来。
他显然是个重口味爱好者，直接要求：“能尝一口不？”小峰的心又悬了起来。
他拧开一罐新的，用捡来的小竹签挑了一点递过去。男人毫不犹豫地放进嘴里，咂摸了几下，
眼睛一亮：“嚯！够劲儿！这辣味正！香！给我来两罐！”爽快地付了十块钱。紧接着，
一个推着婴儿车的年轻妈妈，犹豫地问：“辣吗？孩子吃不了太辣……”“有不那么辣的，
阿姨，我做了微辣的！”小峰赶紧拿起另一罐。年轻妈妈尝了一点点，满意地点点头：“嗯，
这个可以，咸香带点微辣，拌面条给孩子吃应该行。”她也买了一罐。小峰那颗悬着的心，
像坐了过山车，忽上忽下，最终在越来越多的询问和偶尔的成交中，渐渐落回实处，
但每一次跳动，都带着一种前所未有的亢奋和紧张。他不再只是蹲着，而是微微弓着腰，
脸上努力挤出笑容，声音也从嘶哑变得稍微顺畅了些，一遍遍重复着酱的特点，
回答着顾客的问题。汗水顺着额角流下，他也顾不得擦，眼睛里却像点燃了两簇小小的火苗。
夕阳彻底沉入地平线，路灯的光线更加昏黄。他带来的七、八罐酱料，竟然卖掉了五罐！
纸箱上散落着一些零钱，总共二十五块。
他小心翼翼地把那些带着不同人指纹和体温的硬币、纸币一张张抚平，叠好，再数了一遍。
没错，二十五块！加上小科强行买走那罐的二十块小科拍下的是两张十块，
根本没问价格，他今天……“赚”了四十五块！这个数字，在旁人看来微不足道，
甚至不够一顿像样的晚餐。但对于小峰，这四十五块钱，
是那三十七块硬币在绝境中挣扎出的第一声回响，
是那盆在电炉上熬糊了半锅辣椒才换来的微光，是他在无数道冰冷大门关闭后，
自己撬开的一道缝隙！他收拾好剩下的几罐酱和那个破纸箱，脚步竟有些轻快。
路过街角那个卖馒头的小摊时，他停下了脚步。热腾腾的白面馒头散发着诱人的麦香。
他犹豫了一下，掏出今天赚来的零钱，数出两块，买了两个又大又白的馒头。捧在手里，
那温热柔软的触感，让他鼻子猛地一酸。多久了？多久没这样，
用自己的劳动换来一口纯粹的、温热的食物了？回到那个散发着霉味和酱料余味的出租屋，
他没有开灯，借着窗外透进来的城市微光，坐在硬板床上。他慢慢撕开馒头，
一股浓郁的麦香扑鼻而来。他拧开一罐自己熬的辣酱，用筷子挖了一大块红亮油润的酱料，
厚厚地抹在雪白的馒头上。然后，他狠狠地咬了一大口。
粗糙的馒头混合着咸鲜、微辣、醇厚的酱香，瞬间在口腔里爆炸开来。
那是一种极其朴素却无比实在的满足感，带着粮食的甜香和自己双手创造出的独特风味。
胃里被温暖的食物填充着，连日来的饥饿、疲惫、委屈，
仿佛都被这简单的一口狠狠镇压了下去。他慢慢地咀嚼着，感受着那复杂的味道在舌尖萦绕，
感受着那股从胃里升腾起来、蔓延到四肢百骸的暖流。眼泪毫无预兆地涌了上来。不是悲伤，
而是一种近乎窒息的、混杂着辛酸、释然和微弱却无比坚定的希望的情绪洪流。
他用力地咀嚼着，吞咽着，任由那滚烫的液体顺着脸颊滑落，滴在手中的馒头上，
混进那红亮的酱料里。他成功了第一步。仅仅是用三十七块钱，
在电炉上一个变形的不锈钢盆里，
熬出了这罐能换来馒头、换来四十五块钱、换来路人一句“味道还行”的辣酱。
这成功渺小得像尘埃，却又沉重得像磐石。他抹了一把脸，就着咸涩的泪水，
把剩下的馒头和酱大口吃完。然后，在昏暗中，他摸索着找出那支圆珠笔和捡来的旧报纸。
借着窗外微弱的光，他伏在瘸腿板凳上，
3年X月X日* **地点：** 幸福里小区东门* **售出：** 5罐 (微辣3，
中辣2)* **收入：** 25元 (现金)* **反馈：*** 老太太：闻着香，
先尝一罐。* 工装男：够劲儿！辣味正！香！买两罐。* 年轻妈妈：微辣咸香，
拌面可以。
料的价格)* **明日计划：*** 用收入购买更多原料重点：辣椒、豆酱、瓶子。
* 尝试调整微辣配方，减少盐分，增加一点回甘年轻妈妈反馈。* 多做几罐微辣。
* 换个位置试试？菜市场入口？* **目标：** 明天卖出10罐。
笔尖在粗糙的纸面上划过，发出沙沙的轻响。这声音，在这寂静的夜里，
比任何豪言壮语都更有力量。昏暗中，他布满红血丝的眼睛里，那两簇微弱的火苗，
正一点点地，烧得更旺。案底带来的阴影并未消散，未来的路依旧布满荆棘，
但至少在这一刻，在这间弥漫着酱香和汗味的陋室里，他清晰地感觉到，
自己正稳稳地踩在土地上，用自己的双手，一点一点地，
开垦着那片名为“希望”的荒芜之地。那三十七块钱的赌注，掷出去了，硬币在空中翻滚，
尚未完全落地，但掷币的人，已经闻到了风中传来的、属于他自己的、辛辣而真实的味道。
记账本的纸页，被酱料和汗渍的手指摩挲得起了毛边。那“明日卖出10罐”的目标，
像一个悬在头顶的钩子，既诱人又沉重。小峰用赚来的钱，精打细算地采购原料，
像蚂蚁搬家。他不再只盯着收摊货，开始留意不同摊位辣椒的成色和价格差，
挑选更饱满的红椒和二荆条，豆酱也咬牙换了稍好一点的牌子。微辣的配方被他反复调整，
盐减了一点点，白糖多放了一小撮，试图熬出年轻妈妈需要的那点“回甘”。
地点换到了附近一个稍大的露天菜市场入口。清晨的喧嚣扑面而来，
讨价还价声、鸡鸭叫声、三轮车的喇叭声混成一锅粥。小峰还是那个破纸箱，
上面“峰味辣酱”的标签换成了稍微整齐一点的硬纸片，字迹依然笨拙。他深吸一口气，
努力忽略周遭投来的、或好奇或漠然的目光，扯开嗓子喊：“峰味辣酱！下饭神器！
微辣中辣都有！先尝后买——”或许是位置好些，或许是昨天的“开门红”给了他底气，
吆喝声顺畅了些。一个常来买菜的大爷被吸引过来，尝了一口中辣的，咂咂嘴：“嗯，
有味儿！够实在！比超市里那些花里胡哨的强。”爽快地买了一罐。
接着是一个蹬三轮送菜的汉子，汗流浃背，直接要了一罐微辣的，当场拧开，
就着自带的冷馒头啃了一大口，含糊地赞了句：“舒坦！顶饿！”十罐的目标，
在临近中午时竟然完成了！甚至还有人问：“明天还来吗？给我留一罐中辣的！
” 小峰的心像被什么东西猛地撞了一下，涨得满满的，他连连点头：“来！一定来！
”收入突破了六十块。他捏着那些沾着泥土气息和汗味的零钱，
