分家那天，奶奶当着全村人的面把我们一家赶到了那个漏雨的土坯房。
爸爸低头接过钥匙，手抖得像风里的枯叶。
妈妈攥紧围裙，没哭也没闹。
当晚，我听见爸爸摔碎了酒瓶，他吼着问妈妈：“让欢欢读书到底值不值得？”
隔壁房间，姐姐已经默默收拾行李，准备辍学去打工。
后来我才知道。
为什么大娘敢明目张胆地牵走我们的羊。
为什么堂哥可以肆无忌惮地欺负妹妹。
为什么我们在年夜饭时连一口汤都喝不上。
因为我们家没有儿子。
所以我们注定要被踩在脚下。
我不甘心。
......01大娘的手搭在小羊的脖子上，粗糙得像砂纸。
“你们家没儿子，这羊留着也是糟蹋粮食。”
她嘴一撇，用力扯断了拴羊的麻绳。
奶白色的小羊惊慌地跳起来，“咩”了一声，撒腿就跑。
我扑过去想拦住它，可脚下一滑，摔了个狗啃泥。
膝盖火辣辣地疼，但我顾不上这些。
“站住！
那是我家的羊！”
我嘶吼着追出去。
大娘站在原地，抱着胳膊冷笑：“你还能怎么着？
再喊也没用，谁让你们家是绝户头呢？”
“绝户头”，这三个字像刀子一样扎进我的耳朵。
我知道这是村里人对我们家最刻薄的称呼。
因为没有儿子，我们在这个村子里，连呼吸都显得多余。
我依稀记得妹妹出生的那天晚上。
爸爸喝醉了酒，趴在桌上哭。
他说：“要是个儿子该多好，咱家也不至于被欺负成这样……”妈妈听了，只是默默擦眼泪，什么也没说。
我低头盯着膝盖上的伤口。
那血红的颜色让我想起年夜饭的场景——不是丰盛的菜肴，而是厨房里冰冷的灶台和油腻的锅碗瓢盆。
每年除夕夜，奶奶家的堂屋总是热闹非凡。
大娘一家、三叔一家围坐在一起，嗑着瓜子，吃着热腾腾的饺子。
而我们呢？
姐姐、我、妹妹，还有妈妈，只能躲在厨房忙活。
“快点端菜来！”
奶奶尖锐的声音从堂屋传来。
妈妈赶紧把最后一盘鱼端走，剩下我们姐妹三个在厨房继续收拾残局。
灶台上的水烧开了，冒着白烟。
姐姐低头刷碗。
妹妹蹲在地上捡菜叶子。
我打包着一桌子的残羹冷炙准备回去喂羊。
有一次，我忍不住问妈妈：“为什么奶奶不让我们上桌吃饭
爸爸低头接过钥匙，手抖得像风里的枯叶。
妈妈攥紧围裙，没哭也没闹。
当晚，我听见爸爸摔碎了酒瓶，他吼着问妈妈：“让欢欢读书到底值不值得？”
隔壁房间，姐姐已经默默收拾行李，准备辍学去打工。
后来我才知道。
为什么大娘敢明目张胆地牵走我们的羊。
为什么堂哥可以肆无忌惮地欺负妹妹。
为什么我们在年夜饭时连一口汤都喝不上。
因为我们家没有儿子。
所以我们注定要被踩在脚下。
我不甘心。
......01大娘的手搭在小羊的脖子上，粗糙得像砂纸。
“你们家没儿子，这羊留着也是糟蹋粮食。”
她嘴一撇，用力扯断了拴羊的麻绳。
奶白色的小羊惊慌地跳起来，“咩”了一声，撒腿就跑。
我扑过去想拦住它，可脚下一滑，摔了个狗啃泥。
膝盖火辣辣地疼，但我顾不上这些。
“站住！
那是我家的羊！”
我嘶吼着追出去。
大娘站在原地，抱着胳膊冷笑：“你还能怎么着？
再喊也没用，谁让你们家是绝户头呢？”
“绝户头”，这三个字像刀子一样扎进我的耳朵。
我知道这是村里人对我们家最刻薄的称呼。
因为没有儿子，我们在这个村子里，连呼吸都显得多余。
我依稀记得妹妹出生的那天晚上。
爸爸喝醉了酒，趴在桌上哭。
他说：“要是个儿子该多好，咱家也不至于被欺负成这样……”妈妈听了，只是默默擦眼泪，什么也没说。
我低头盯着膝盖上的伤口。
那血红的颜色让我想起年夜饭的场景——不是丰盛的菜肴，而是厨房里冰冷的灶台和油腻的锅碗瓢盆。
每年除夕夜，奶奶家的堂屋总是热闹非凡。
大娘一家、三叔一家围坐在一起，嗑着瓜子，吃着热腾腾的饺子。
而我们呢？
姐姐、我、妹妹，还有妈妈，只能躲在厨房忙活。
“快点端菜来！”
奶奶尖锐的声音从堂屋传来。
妈妈赶紧把最后一盘鱼端走，剩下我们姐妹三个在厨房继续收拾残局。
灶台上的水烧开了，冒着白烟。
姐姐低头刷碗。
妹妹蹲在地上捡菜叶子。
我打包着一桌子的残羹冷炙准备回去喂羊。
有一次，我忍不住问妈妈：“为什么奶奶不让我们上桌吃饭
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